Vício é aquilo que queremos fazer, mesmo contra a nossa vontade. Viciei-me facilmente à prosa de alguém que escreve bem e está na profissão errada – ou na certa, se fomos ver por outro ângulo: aquele que o deixa com tempo livre para criar.
Quando eu era criança, o que mais me dava alegria era receber cartas. Hoje, as que eu recebo são bem-humoradas, inteligentes, perspicazes. Ambos olhamos para o fundo do poço mas, pela vida, sentamo-nos apenas na beirada, a falar de Edgar Allan Poe e do Flamengo. Não há porque mergulharmos nessa escuridão – alguns fazem isso, sem respeitar a quem quer que seja. Nós conversamos sobre tudo e sobre nada – filhos, trabalho, a tristeza de uns e a alegria de outros. Do jogo de futebol (jogado ou não), das sutilezas de se fumar um cigarro ultrafino ou dos problemas de uma linha telefônica.
Moramos na mesma cidade, mas sequer cogitamos trocar telefones.
Perderia a graça e o sabor de, no meio do dia, ter envelopes a abrir.
Nenhum comentário:
Postar um comentário