Fim de tarde

Publicar listas de livros é um ótimo recurso pra não deixar acumular poeira. Você finge que publica alguma coisa legal, as pessoas lêem e tá tudo bem - você subiu no blogroll alheio. Mas não está. Começo a duvidar até da minha própria sombra e a me perguntar mas que diabos eu estou fazendo aqui.
O que diabos eu estou fazendo aqui. Porque, na verdade, a gente começa a se olhar no espelho e sente um estranhamento quando recebe de volta o olhar daquela mulher do lado de lá. A mulher com olhos fundos como não eram, a boca meio amarga como jamais foi e a postura curva cada vez mais acentuada.
A esfiha de verduras suculenta, abominada há um quarto de século. O sono que chega antes da hora, o olhar mudo para todos aqueles livros hoje abandonados e outrora comprados com tanta sofreguidão. A absoluta falta de paciência com quem avança o sinal vermelho, joga latas sobre os sacos de batatas fritas nas gôndolas perto dos caixas, solta pelo mundo crianças sem limites e bloqueia as calçadas sem cerimônia.
Sentar-se olhando para a terapeuta e não ter nada a dizer. "E aí?", diz ela. E aí o quê, minha senhora? E aí, nada. É a vida, só isso. Ela está passando e eu estou aqui, acenando.