Bastaria apenas sentir o seu hálito deslizando pela minha pele. Só. O ar frio, o suspiro quente. Só olhar, nada mais. Ler nos olhos o mundo de sensações que passa em sua cabeça, o mundo de prazeres a serem provocados. Descobertas e palavras novas, fossem mudas ou tagarelas. Saber que intensidade tem suas mãos, que perfumes exalam da sua pele antes, durante e depois. Como se dá o encaixe, se ele acontece ou se é uma sucessão de "Perdão!" "Desculpe!" e "Pisei no seu pé?".
De que cor é o brilho dos seus olhos, até que altura você ressona, pra onde vão os seus anseios e os meus receios quando eles não têm mais lugar no quarto.
Mas acontece que eu tenho medo. É como um romance: fechar o livro, alçá-lo de novo à prateleira, apagar a luz, dormir.
E acabou-se.
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