Estava eu ontem experimentando os vestidos da minha amiga estilista de BH, me contorcendo de frente para o espelho e amaldiçoando a falta de alguém para me ajudar. O problema: o fecho eclair (ou zíper, amigos de Sampa), do lado esquerdo do vestido.
Depois de suar, pular e sangrar - ah, sim, o maldito beliscou minha pele três vezes - me dei conta que a falta de romantismo chegou, de uma maneira sorrateira e cruel, ao mundo da moda.
Porque não existe coisa mais sexy do que virar as costas seminuas, com o vestido aberto até o início do que deveria ser um fim, e pedir com a voz mais doce do mundo: "Fecha pra mim?". Ou estar abraçada com alguém e sentir aquela mão descendo pelas suas costas e levando com ela o fecho do zíper.
Agora isso é impossível. Porque você tem que estar imaculadamente depilada, fresquinha e sem manchas antes de levantar o braço, exibir o que vovó chamava de axilas e ainda se torcer para conseguir olhar a cara do pobre enquanto ele luta com o fecho e sua para não prendê-lo na sua pele.
E, se o negócio foi despir, quer cena mais anti-romântica? Você de braço levantado e ele abrindo o fecho? E se for final do dia, como fica o desodorante vencido?
Não dá.
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