Pra debaixo da terra

Eu sempre ouço que gente que frequenta (adoro isso: "frequenta") o metrô é povo mais educado (aka não-pobre). A editora fica em Ipanema, na Praça General Osório - berço da Feira Hippie, perto do Arpoador: enfim, internacional. Todo santo dia eu vou de metrô - a ver:

Quando a porta do vagão abre sai todo mundo correndo. Eu ainda não entendi nem o porquê nem pra quê. Pra pegar lugar na janelinha da escada rolante?

Moças finas que usam roupa de marca e tomam banho de perfume de grife - porque é melhor você morrer sufocada numa nuvem de Dior do que numa de desodorante Axé, é isso?

Moças & rapazes finos que fingem dormir pra não dar lugar pra velhinha. Ou, pior: dão lugar pra velhinha branca e maquiada, mas esquecem a preta enrugada e cheia de bolsas que está voltando do batente e vai em pé até a Pavuna.

Quem se encosta no poste e impede quem quer que seja de segurar ali.

Quem traz farnel pra comer no meio do vagão lotado e enche as cercanias de farelos & poças de suco.

Hours concours: o bobalhão que dá aquela corridinha (ou, o mais inexplicável, fica no bolo do mulherio na pontinha da plataforma) e entra no vagão das mulheres. Sempre tem um - SEMPRE - em cada estação. E lá vai o guardinha retirar a criatura que fingiu que não viu que só tem mulher lá dentro - lá dentro do vagão pintado de cor-de-rosa, parado na plataforma indicada por uma gigantesca faixa cor-de-rosa escrito VAGÃO DAS MULHERES em dois idiomas. E são quatro as respostas:
"Eu não vi"
"Eu não sabia"
"Foi sem querer"
"Desculpe"

Seu filho fala isso, não fala?