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Alguém sabe como eu incluo meu endereço no Orkut aí do lado?

Noturno

Morder o seio tenso da fruta e lamber sua pele doce e úmida equivalia a tentar desvendar um segredo. Que segredo seria aquele, que segredo-pevide do qual eu nem mesmo suspeitava, e que me aguardava apenas, no meio do mundo, no meio da minha vida, no meio da tarde? Aguardava, talvez, os dentes que viessem desenterrá-lo, como o coração de qualquer fruta.
As pequenas pevides aguardavam, pequenas promessas prontas a explodir. Mas não explodiam: seguiam sendo promessas, simples promessas de outra maçã dentro daquela maçã, como as bonecas russas que vão saindo umas de dentro das outras. Como as pessoas que somos, e que vão saindo umas de dentro das outras ao longo dos anos. Ao longo das horas.
No dia seguinte, Teresa morreu.

[...]

Deu nos jornais que Teresa morreu em Mangaratiba, saiu para nadar no final da tarde e nunca mais. Nem encontraram o corpo. Poucas horas antes (isso não deu nos jornais), ela lera para mim o poema de Bandeira chamado "Sob o céu todo estrelado", e foi sob um céu todo estrelado que fiquei esperando Teresa voltar.

Adriana Lisboa, "Um beijo de colombina"
Editora Rocco, 2003

Conseqüências

Nada será como antes. Nunca mais.
Eis a grande tragédia da vida.

Infra-estrutura

Whalt Whitman nos assegura da transcedência da agitação e do barulho de Nova York, a sublimidade, a arrogância exuberante, do momento vivo. Mas as imagens mentem? Aquelas velhas estampas em gelatina prateada... As carroças e carruagens, os bondes, os trens elevados e as embarcações à vela em suas docas... Uma cidade movimentada, grandes canteiros de obras emoldurados com madeirame, ruas planejadas com a régua.

Homens de joelhos colocando pedras nas calçadas, grandes sótãos mal-iluminados com mulheres diante de máquinas de costura, homens de chapéu-côco com roupas caseiras posando nas portas de seus armazéns ou armarinhos, fileiras intermináveis de balconistas em suas mesas elevadas, mulheres de saias compridas e blusas instruindo salas cheias de crianças, casais cumprimentando casais na Quinta Avenida, patinadores do gelo agasalhados no lago do Central Park... Esta é a nossa cidade construída, sem dúvida a geografia de nossas almas, mas estas pessoas não são como nós, elas habitam na nossa cidade como se pertencessem aqui, a pressuposição do seu direito a ela está em cada gesto, cada olhar, mas elas não são como nós, são forasteiros habitando nossa cidade, embora vagamente familiares, como os forasteiros em nossos sonhos.

Sinto tamanha quietude, a quietude de ouvir uma história cujo fim conheço. Estou olhando para tempos em que as pessoas tinham uma história a encenar e as ruas pelas quais caminhavam eram passagens narrativas. Que tipo de palavra é infra-estrutura? É uma palavra que prova que perdemos nossa cidade. Nossas ruas são para o trânsito. Nossas histórias são desmembradas, os arranha-céus que nos esmagam zombam da idéia de uma cultura digna de crédito.

E. L. Doctorow, "Deus - Um fracasso amoroso"
Editora Record, 2003

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Tem dias em que eu me acho. Tem dias em que eu me sinto. Mas tem dias em que eu me desprezo.

À flor da memória

Sinto falta das suas mãos escrevendo post-its, cartas de despedida, cartões amorosos ou notas de agradecimento na minha pele.
Seja lá quem você for.

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Acima de tudo nessa terra, eu amo minhas filhas. E para cuidar e fazer delas mulheres de fibra, felizes e orgulhosas, nada me faltará.

www.liniers.com.br

* Sempre aqui.

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Passei o dia pendurada no telefone, falando com um monte de jornalistas que não estavam nem um pouco a fim de falar no telefone. Bom, sexta-feira ninguém está mais a fim de falar com NINGUÉM ao telefone - se o motivo for trabalho.
Minhas orelhas estão em chamas e minha voz me disse adeus às duas da tarde.
Espero que ela volte.

Voltas

Eu sempre tento olhar bem dentro dos olhos da imagem, e ver se adivinho o que ela estava pensando naquele exato momento - um passado que pra ela é presente, imaginando um futuro que há muito está morto e enterrado.

Quinta-feira, Setembro 14, 2006

Algo me fez levantar da cama e não era só o calor. A boca seca e a roupa molhada não eram um bom sinal. Mas eu nunca soube o que era um bom sinal. Ganhar um dinheiro, dormir com uma mulher bonita, essas coisas parecem ser um bom sinal, mas sabemos que não é assim. E mesmo assim, esse não era o caso. Antes de me levantar de verdade, fiquei sentado, aproveitando um pouco a penumbra. Pelo barulho que vinha da rua, junto com a impressão de que o alumínio da janela estava fervendo, sabia que o Sol estava castigando todos nós pelo fato de estarmos sobre a terra, e não sob ela, como fazem os bons cristãos. Nunca fui um bom cristão. Vou ao banheiro, jogo água no rosto, bebo um pouco e quando me viro para a privada, vejo que a tampa está abaixada. Eu nunca abaixo a tampa. Isso é coisa de quem deu a descarga e não queria que ouvissem. Tem alguém em casa. Merda. Tiro uma pistola que guardo atrás da descarga e vou até a cozinha. Alguém não está fazendo o menor esforço para ser sutil. Ouço barulhos de cadeira, de copos. Entro de uma vez e aponto para a pessoa. Ela nem se assusta. Me sorri um bom-dia e me oferece um copo com água. O meu copo. A minha água. Estou com a camiseta molhada de suor, a cara molhada de água da pia, a boca seca, com uma cueca furada e com uma pistola nas mãos apontada para uma mulher que não conheço, morena, usando um vestido verde, que me oferece o meu copo com minha água. Isso com certeza não é um bom sinal.

Casa comigo, Ronaldo! Você é o único que eu conheço que escreve "bom-dia" com hífen!
:o)

Ali atrás

O que eu escrevo quase sempre não tem direção, não é pra ninguém. É para mim, para eu me ouvir. Para que eu pense que o que sinto tem sentido, razão de ser. Que não é vão.

Mais ou menos quando olho pela janela do ônibus, esperando que saia do ponto final. Observo as velhinhas saindo com seus roupões de banho (de banho, mesmo) da academia, vindas da hidroginástica - sim, a praça é extensão da casa delas - ou os velhinhos fazendo tai chi chuan ("Um oferecimento do Supermercado Zona Sul, agora no coração de Laranjeiras"). O ipê desfolhou e agora mostra sua nudez coberta de flores, tão lascivo e despudorado.

"Não morrem: se agrupam no céu". Esse é o lema dos bombeiros. Um quartel pequeno, acanhadinho, mas limpo e arrumado. Oito da manhã, todos os sete bombeiros de plantão perfilam-se para o hasteamento da bandeira. Os guris que brincam no escorrega vão lá pra cima da casinha suspensa ver a cerimônia. E sempre sai um "Quando eu crescer quero ser bombeiro" bem baixinho, em tom respeitoso. Como a cerimônia convém.

Debaixo do caramanchão, a partida de truco. Acirrada. Decidida palmo a palmo. Ânimos exaltados. "Merda, Anísio, de novo! Você tá roubando, só pode!"

Carolina, cabelos compridos, corpo esbelto e pernas longas, dá lençóis homéricos nos garotos que jogam bola com ela, todo fim da tarde. "Porra, Carol, deixa de ser marrenta!" diz o grandalhão, depois de ganhar uma bola entre as pernas. Carol ri, bola debaixo do braço, e atravessa a praça, quatro pares adolescentes de olhos apaixonados colados nela. Nela. Não na bunda, não no corpo, não nos seios pequenos e delicados. Nela.

E ele uiva, late, reclama. Sentado, triste assim é aquele labrador negro, codinome "Grandão" para quem freqüenta a pracinha. "Por que ele late, mamãe?" "Sei lá, filho. Pela cara dele e pela conversa ali, deve estar morrendo de tédio." "O que é tédio?" "Não ter nada pra fazer" "Ahhh", diz o menino, enterrando a pá na areia."Ele podia ler alguma coisa, né? Ou comer um osso. Será que tem algum osso enterrado aqui?" E cava mais, e começa a botar a areia (para tapar o buraco depois, lógico, que ele é menino organizado) dentro da bolsa de brinquedos da mãe.

Praça São Salvador, "no coração de Laranjeiras".

www.vidabesta.com

Haiku

Este caminho
Ninguém já o percorre,
Salvo o crepúsculo.

De que árvore florida
Chega? Não sei.
Mas é seu perfume.

Bashô Matsuo

Un ratito, por favor

Vai começar de novo. Eu acho que vou procurar um médico.
Alguém sabe qual especialista atende quem tem tara, necessidade física, dependência mental por queijo?
Um... psiquiatra, talvez?

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A parcimônia nunca foi o meu forte.

Não me procures ali

Não me procures ali
Onde os vivos visitam
Os chamados mortos.
Procura-me
Dentro das grandes
águas
Nas praças
Num fogo coração
Entre cavalos, cães,
Nos arrozais, no arroio
Ou junto aos pássaros
Ou espelhada
Num outro alguém,
Subindo um duro
caminho

Pedra, semente, sal
Passos da vida.
Procura-me ali.
Viva.

Hilda Hilst

Finalidades

Algumas palavras para mim significam coisas que em absoluto têm a ver com o que elas expressam.
Adoro o som de "prata": me faz pensar em vestidos da Idade Média. "Encaixe" me fala de beijos na boca, novos e usados. "Sílvia" me remete a uma mulher ruiva muito alta e magra, de vestido vermelho; "lavanda" me lembra Julia Roberts.
"Paradoxo" é uma grande bola, preta e verde; pronuncio "trincar" e me arrepio toda; salpicar me lembra chuva de verão, no fim da tarde; e "especiarias" me faz pensar amarelo.
Por que isso? Só minha memória cognitiva sabe.

* E essa figura acima é quase que o desenho da minha tatuagem nova - com a diferença que deixei a flor vazada, em vez de pintá-la de preto.

Conveniências

Assim é, se lhe parece.
Ou o que quiseres.

Paletas

Eu sempre gostei de mexer com imagem. Primeiro foi com a fotografia (uma carreira encerrada prematuramente pelo adeus à máquina fotográfica - ela é do meu ex-marido). Com o computador novo veio uma nova versão do Photoshop e do Corel - e, rapaz, eu estou me esbaldando.

* As aventuras da menina Enriqueta com seu gato Fellini e seu urso de pelúcia Madariaga estão aqui, um fotolog com tiras do argentino Ricardo Siri - vulgo Liniers.