É num dia desses em que...

Eu tenho que ir a um evento e descubro que não tenho nada para vestir. Nada que eu queira, bem entendido.
Está chovendo horrores e eu, vocês sabem, sou de açúcar - portanto, solúvel em água.
Estou com uma * ENORME no queixo.
Estou com dor de garganta e febre de 38°C - é, de novo gripada.
Sinto uma saudade imensa.
Minha TPM está ali, à espreita, pronta pra pular em cima de mim.

Urge a presença edificante de minha genitora.
Ou, trocando em miúdos, quero minha mãe.

Egoísmo

Perdoa-me por não te perdoar. Jamais.

Saudável refeição

Trabalhando (nhoc!), escrevendo (humm!) e devorando bolo de choc... (glut!)...olate (yummie...).

Prece*

"Porque será que as pessoas boas sempre morrem. Eu sei... As pessoas ruins também, mas parece que essas não fazem falta, e dessa maneira parece que só as boas se vão. Tem uma velhinha chamada tia Terezinha, o nome é mesmo assim, Terezinha, para combinar com o seu tamanho. Mas apenas com o tamanho físico, pois em bondade e doçura é um verdadeiro gigante. Essa velhinha está no hospital, e não se sabe se vai sair andando ou não. Eu não tenho o hábito de rezar, aliás sou o que se pode chamar de ateu praticante, mas nesse caso pedi por ela. Se há no mundo alguém que mereça uma sobrevida é essa senhora. E Ele, lá em cima, se existir, há de concordar comigo.
Ela mora no interior, lá perto de Vassouras, numa fazendinha cercada por vacas, galinhas, patos e outros bichos mais. Ela é do tipo que tem a hora de dar milho para as galinhas, todo dia no mesmo horário, e agora mesmo, lá no hospital, deve estar mais preocupada com isso do que com sua própria saúde.
Eu a conheci há muito tempo, e sempre me tratou como a um filho. É uma personalidade dentro de sua comunidade. Ela e o marido doaram o terreno onde foi construída a igreja, e depois também uma escola, que ela fez questão de dedicar à memória de seu falecido marido.
Num certo mês do ano, que eu não sei qual é, me lembro que é no tempo do calor, à noite, rezam uma novena para Nossa Senhora. Nessas noites, ela ia andando até a igreja e voltava pela estrada completamente escura com a sua lanterna de pilha que quase nunca acendia. Algumas vezes, passando por ela, oferecia carona, mas ela preferia ir andando com as suas amigas da igreja. Nessas noites de verão, quando os vagalumes voam nos pastos com suas luzes tremulantes, ela se divertia a pegar alguns e pôr num vidro de maionese para iluminar a varanda onde ficava sentada para pegar "a fresca", como o pessoal da roça costuma chamar a brisa que sopra altas horas da noite. Na hora de dormir, soltava os pirilampos da janela.
Nunca vou me esquecer da paz infinita que reinava naquela pequena casinha. Parecia que o tempo parava - ou, pelo menos, que diminuía o ritmo.
Me dá vontade de chorar de saudade, por saber que talvez nunca mais vá me sentar àquela mesa tosca coberta por uma toalha já um tanto surrada para tomar o chá das cinco, que durante uma época da minha vida era quase que um ritual diário."

Se puder, mande uma energia boa ao meu amigo Marco. Ele está precisando, se quer mesmo segurar essa senhora por aqui mais algum tempo.

Onde nenhum homem lúcido jamais esteve

"Star Trek" é uma doença. Eu sei.
Eu me levanto da cadeira todos os sábados, às 13h (antes de começar "Jornada nas Estrelas - a Nova Geração") e digo, bem alto: "Meu nome é Suzana Elvas e eu sou trekkie". E aí tiro o telefone do gancho até as seis da tarde - quando acaba o segundo episódio de "Jornada nas Estrelas - Voyager" ("O Universo não seria o mesmo sem eles" :o)

Egoísmo

Aconteça o que acontecer, jamais se esqueça de mim.

Memórias

Depois do sermão à beira da cova, meu pai e eu paramos em silêncio ao lado do caixão de minha mãe, que será suspenso sobre o buraco vazio, escuro, esperando a descida. A sepultura comprada pela minha avó é uma de dois lugares, suficientemente profunda para oferecer espaço para seu descando final em cima de minha mãe.
Anos mais tarde, contudo, quando minha avó morre, deixo de cumprir sua solicitação de ser enterrada naquela sepultura. Seu corpo é cremado, as cinzas espalhadas por mim. Não poderia permitir que ela descansasse pela eternidade sobre minha mãe; não poderia deixar minha mãe jazer eternamente sob o seu peso.



Quando vejo a lápide de minha mãe, com apenas seu nome e as datas de nascimento e morte, sinto remorso de não ter incluído a palavra Amada.
No dia em que a encomendei, o dia depois que ela morreu, sentei ao lado de minha avó no escritório do cemitério e folheei um livro pesado, ilustrado com vários estilos de lápides. Escolhi uma de granito com bronze e meticulosamente decidi sobre o tipo a ser usado nas letras. Deixei, porém, um espaço abaixo das letras vazio, porque naquela tarde a única palavra que pude conceber talhada naquele canto era uma que na minha comoção achei não merecer usar, apesar da verdade de continha. Contém.
Amada.

Kathryn Harrison, "O beijo"
Editora Objetiva, 1997

A galope

Está muuuuito frio. E eu estou com uma * no rosto. E tem um evento hoje à noite que eu TENHO que ir.
Credo. Preciso de alguém que me salve. Pode ser sem cavalo branco, mesmo. Topo qualquer coisa. Qualquer um que me conduza para o calorzinho do meu lar.

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Casa de Loucos

11.8.06
A banda Rio de Janeiro, Largo da Carioca, sexta-feira, meio-dia, 36 graus. Debaixo de uma tenda branca, com uma kombi-falante anunciando o lançamento, o sambista Dicró vende pessoalmente seu novo disco, dez reais, capitaneado pelo hit "Melô da Galinha". Trinta passos à frente, a Banda da Polícia Militar, debaixo do sol, toca sambas clássicos em levada jazzística. Em volta pelo menos 100 pessoas em cada um dos dois pontos músicais. O Rio de Janeiro são tantos, e eles pipocam todo dia na minha frente.

12.8.06
[Legenda da foto]
Kamila e eu, num domingo chuvoso de ParadaGay em Copacabana.
Ela estuda pra ser advogada. Eu tenho pós-doutorado no amor por ela.

Rodrigo de Oliveira escreve bem pra c.!

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* Essa é para você, Nane :o)

Correspondência eletrônica

Sabe, na volta da escola das meninas, andando devagarzinho para aproveitar ao máximo o dia maravilhoso que está fazendo, percebi o tamanho da mentira que mandei a você não faz uma hora. Tempo pra mim eu tive, sim. Atualizei o Breviário, abri minha página no Orkut.
E me peguei admitindo quão importante o Breviário tornou-se pra mim, depois das minhas filhas. Não consigo ficar sem escrever, sem atualizar, sem falar, sem descrever ou contar alguma parte da minha vida.
E, atualizando o Breviário, não sobra tempo para você. E aí eu caio num arrependimento brutal, porque o Breviário é, grosso modo, um meio, e não um fim. Não posso viver nele como a figura que postei - a mulher enrolada em lençóis falando ao telefone. Talvez fosse melhor eu me desligar dele um pouco, ou talvez ser mais metódica e disciplinada. Mas, hoje, se não escrevo nele começa a me subir uma angústia que não me deixa em paz.

Assim sendo, esqueça o que eu falei de trabalho. Vale, sim, a máxima que diz que quando queremos, o dia têm quantas horas forem preciso. E, mesmo sendo culpada, não deixe de me escrever.
Bjs
Suzana

Para o dia em que não consigo trabalhar

lembrem de mim
como de um
que ouvia a chuva
como quem assiste missa
como quem hesita, mestiça,
entre a pressa e a preguiça



manchete
CHUTES DE POETA
NÃO LEVAM PERIGO À META

Paulo Leminski

Egoísmo

Mesmo que eu minta, jamais duvide de mim.

Terça-feira, Agosto 29, 2006

Uma coisa que aprendi cedo. Desde que eu era menina. Foi que as pessoas dizem tudo ao contrário. Sempre chamaram meu pai de vagabundo. E ele ralava muito. Ela pegava papelão, lavava chão de bar, colhia resto de feira, ralava todo dia para ter comida em casa e uma pinga na hora do almoço. Chamavam meu pai de pinguço. E ele só bebia um copo. Na hora do almoço. Sempre chamaram a gente de preto. Preto era o Pelé. Preto era o Pitta. Quem dera a gente tivesse a grana que eles tinham. A gente tinha fuligem em cima da pele. Poeira. Era muito difícil tomar banho naquela época. Se secar era pior. As vezes pegava uma chuva e depois ficava gripada. Era tudo uma merda. Quando meu pai morreu, chamaram ele de filho de Deus. Só se virou depois de morto. Nunca Deus agiu como meu pai. Nunca vi Deus ralando para por um marmitex para os filhos. Meu pai nunca ganhou porra nenhuma de Deus. Quando eu era pequena e ainda não sabia que as pessoas chamavam as outras pelo que elas não eram, ouvi dizerem: "Mulher de vida fácil". Como se fosse fácil ficar assim no frio, com essa roupa ridícula, para ganhar um trocado.

Ronaldo Ventura

Desnudar

Ao redigir o documento, usei uma letra que não era a minha - e assinei um nome que não era o meu.

Domingo

E aí saio feito louca procurando belas fotos. Guardo todas no meu computador, imaginando que posts eu escreverei para acompanhá-las - ou vice-versa.
Eu me levanto, vou beber água - "Como eu bebi pouca água, hoje!", e dou uma paradinha na janela e olho lá para baixo vendo as pessoas correrem para aproveitar o restinho do domingo. E olho o relógio do celular. E tento ouvir música, mas todas me irritam. E continuo a procurar imagens - de preferência, em preto & branco, como se a cor magoasse meus olhos.
Acumulo gigas de imagens, de fotografias antigas, de lugares que não existem mais, de crianças que morreram cercadas de netos e bisnetos, de escritores que nunca li, de pessoas que jamais conhecerei.
Bobagem. Mas às vezes eu gosto de me enganar. Ou de ser masoquista.
Tanto faz. Dá no mesmo.

Assim ele disse

"A vida jamais deveria ser modificada ou esmagada devido à promessa de outro tipo de vida futura. O imortal é esta vida, este momento. Não existe uma vida após a morte, uma meta para a qual esta vida aponta, um tribunal ou julgamento apocalíptico. Este momento existe para sempre e você sozinho é a sua platéia."

...

Eu conheci uma pequenina parte do mundo. Mas quando alguém me conta de suas viagens - quando eu vejo no rosto daquela pessoa a felicidade por ter explorado um lugar diferente do seu, lamento profundamente não ter estado lá com ela nem ter podido compartilhar aquele tempo, aquela experiência, aquele momento em que ela mergulhou.
Só consigo pensar: "Eu não estava lá. Por quê?"

...

O cheiro é para sempre.