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Faz alguns poucos dias alguém me disse que eu sou "destrutiva".
Deve ser isso, mesmo. Porque estou sentindo uma escuridão e um frio n'alma insano. Principalmente pensando em quanto meu ex-marido é feliz com a namorada, morando em Ipanema e tendo duas babacas para criar as filhas dele - para ele e a namorada (ou "boadrasta", como ele adora chamar a dita) exibirem quando viajam nos fins de semana.

Eu fui abençoada por Moacir Santos*

Ele está pra lá dos oitenta anos. Sofreu um derrame, não pode mais tocar e, vendo de perto, tem claras dificuldades para falar também. Não encheu o Sesc Pinheiros, mas conseguiu reunir adolescentes maconheiros e especialistas em música erudita na mesma sala por quase duas horas. Meio jazz, meio samba, meio música cubana, meio mistura de todos os ritmos deliciosos que arrepiam os pelinhos do braço. Juro, entrei num transe emocional absurdo quando a banda tocou Amalgamation.

Moacir está radicado nos Estados Unidos desde tempos imemoriáveis. No Brasil, quase ninguém conhece as perólas do cara. Ele mal acreditava ao ver a banda, ao ver nossos sorriso largos e as repetidas palmas que, junto com as seqüelas do derrame, o impediam de agradecer. Só soltou algumas humildes palavras, abençoando todos os que estavam no teatro. Dentro de um terno branco que só podia ter sido lavado com Omo, ele entrou para ser ovacionado. Conseguiu até cantar a última música e curvou-se timidamente, ainda não sei bem se para agradecer ou para mostrar-se agradecido.

* Da Lígia, em 19 de maio de 2005

...

"Não se faça de idiota". Existem inúmeras maneiras de dizer isso a alguém - e eu desprezo todas elas.

Alguém faz por mim

Tenho dois originais para ler; meus clientes me ligam e eu não atendo. Estou agora com uma gripe horrível, o corpo e o coração doloridos. Fui ali na esquina e não estou com a menor vontade de voltar tão já.
Mas eu preciso voltar, porque senão não haverá como pagar as contas no mês que vem.

...

Ela estava feliz hoje de manhã. E a lembrança que tem a seguir é ele torcendo o braço Dela até quase quebrar. "Pára, você vai quebrar meu braço! Larga!" E ele, em vez de largar, usou o punho Dela para lhe dar um soco no queixo. Os ouvidos zumbiram, os olhos de encheram de lágrimas. Ela ainda sentiu o pisão atrás do calcanhar. Juntou as coisas das meninas rápido, os porteiros dos edifícios e o vigia do prédio do seus pais vendo tudo. Ela catou de qualquer maneira a mala das meninas, os bichos de pelúcia, as bolsas, a bola de encher, e subiu.
E chorou, e sentiu muita dor. Abriu o catálogo e procurou "Delegacia de Atendimento à Mulher". Só duas: no Centro e em Senador Camará. Procurou na internet: "A delegacia do Centro mudará de local em breve". Ligou para os três telefones que estavam na página, e nada. Ligou 102. Mais um telefone e o endereço certo: Rua Visconde do Rio Branco 12.
Pegou um táxi - uma dor insuportável nos ouvidos e na mandíbula - e foi pra lá. Deu um número diferente, por vergonha de denunciar ao taxista que Ela tinha apanhado - e aí cabe a pergunta: por que sentir vergonha quando o agressor não foi Ela?
Os olhos ardendo, querendo chorar. A atendente loura, jovem, as unhas de um rosa bonito: "A senhora está ferida?" Não, Ela não está ferida. Não foi esfaqueada, não tem nada quebrado. Idade, profissão, estado civil, endereço, quem foi o agressor. "A senhora espere um pouquinho que já vai ser atendida".
Cinco minutos depois um investigador com uma cara de paisagem que está no lugar errado manda que Ela entre e começa a preencher, sem nenhuma intimidade com o programa, as lacunas no formulário já pronto da tela do computador. Tudo de novo: nome, endereço, telefone, dados da vítima e do agressor.
Procura o número certo do pretenso crime. Artigo 129, parágrafo 9º do Código Penal: lesão corporal. Está tudo registrado: o investigador será o detetive Luciano Coutinho Nascimento - pela aliança, casado, constrangido, esforçando-se para ser profissional e impassível, mas não insensível. Às 9h30m, encerra-se o registro: "A senhora tem que ir agora ao Instituto Médico-Legal para o exame de corpo delito. Fica nesse endereço: Rua dos Inválidos 152. Mas antes a senhora tem que passar na 5ª DP e pedir ao delegado que assine as duas vias do pedido de exame. Logo ali, na Gomes Freire".
O sol está esquentando e Ela vai andando, zonza ainda com a dor nos ouvidos e na mandíbula. Chega à 5ª DP: "Mas ele disse que vinha hoje. Não posso voltar depois, não tenho dinheiro nem pra comer". Quem atende é o Leonardo, está escrito no crachá: "Estagiário". Leonardo tem pena do semibêbado que procura um detetive (de destino ignorado). Pensa um pouco, puxa da gaveta um caderninho seboso de telefones, disca um número, nada. "Infelizmente o senhor terá que voltar na quarta. Venha na parte da manhã que ele deve estar por aqui." Deve, não estará com certeza. "Pois não?" "Preciso da assinatura do delegado nesses dois pedidos de exame de corpo delito". "O delegado não chegou; a senhora pode ir ali no prédio da Polícia Civil. Peça para falar com o delegado-dia".
E Ela vai. Sentindo dor, prestando atenção a tudo para não chorar. O velhinho de calças brilhantes e tênis modernoso sentado na entrada lendo jornal. Na delegacia-dia, um delegado atende o telefone: "Oi, não posso falar agora. Te ligo depois". Quando Ela apresenta os papéis, ele assina e puxa conversa: "Foi a primeira vez?" "Não", Ela diz. E ele quer falar que aquilo não pode acontecer, que Ela está agindo certo. "Tem filhos?" "Duas meninas". "Você está fazendo a coisa certa". Ele é bonito, esguio, olhos verdes, bronzeado. Ele sente pena Dela. "Não faz isso com você; você é jovem, é bonita, e ele é um covarde". Em qualquer tempo e espaço desse universo, ela se sentiria tão feliz em ouvir isso de um homem bonito! - mas ela só consegue dizer: "Você deveria trabalhar na Delegacia de Atendimento à Mulher".
Daí para o IML. Às 10h05, Ela entrega os papéis na portaria: "Identidade, por favor [...] Aguarde chamarem o seu nome." Vinte minutos depois, chamam o nome Dela. Mas não é Ela; é outra agredida com o mesmo nome, uma senhora gorda, idosa, com um sorriso inexplicável. Chega a vez Dela. "Quando foi? Deixou marca? Agora vá ali naquela salinha do lado da estátua."
Quem atende é a Cláudia. "Você vai falar o que aconteceu e eu vou ouvir". E Ela fala tudo, conta do começo. Do início, há quase dez anos. "Eu vou fazer algumas perguntas, é para a pesquisa que o estado faz sobre violência contra a mulher". E assim, Ela e ele são agora estatísticas da violência contra a mulher / Dados do Estado do Rio de Janeiro, ano-base 2006.
Ela sai com um monte de papéis. Na terça, vai comparecer ao Núcleo de Atendimento à Vítima de Violência Sexual - mesmo não tendo sido violentada. O estado, por falta de verba, reúne o atendimento a todo tipo de violência contra a mulher num só lugar: Rua Regente Feijó 15, Centro. Atendimento às segundas, terças e quintas, das 9h às 16h.
Última recomendação: Ela tem que ser medicada num hospital público. Próxima parada: Souza Aguiar. Chorar na frente de Cláudia ajudou, mas a dor é insuportável. Ela sai do IML às 11h03. Pega um táxi para o Souza Aguiar. A fila para se fazer a ficha é interminável. Mesmo assim, ela entra na fila, mas sai 25 minutos depois. Vai tentar o posto de saúde perto da casa dos pais.
Outro táxi. O posto, no Catete, não tem aparelho de Raio-X. Quer tentar o Rocha Maia, em Botafogo? Eles estavam sem ortopedista na semana passada, mas quem sabe um clínico geral vê a senhora.
Ela sai, pega um ônibus e pára em frente ao prédio dos pais, onde tem uma confeitaria. Pede dois pães doces de chocolate. Sobe para o apartamento, faz um café e devora os dois pãezinhos. A dor diminuiu, mas o zumbido e a surdez parcial, não.
E Ela senta para escrever isso. São quase uma da tarde e Ela ainda não trabalhou. O celular registra, de um cliente, oito chamadas não atendidas e dois recados no correio de voz. Não pensou como será a audiência pré-marcada quando se faz um Boletim de Ocorrência de agressão doméstica. O que dirá às filhas. O que dirá o ex-marido na hora que receber a intimação. Ela não quer nem pensar no depoimento que escutou sem querer no IML, de uma mulher que, ao lado do filho de 12 anos, descrevia as agressões do marido bêbado.
"Que sorte eu tenho. Fiz tudo de táxi, me enchi de chocolate, o café que fiz foi um capuccino. Vou numa clínica particular ser medicada e fazer um Raio-X. Que sorte!"
É, que sorte.

...

Uma das coisas que mais me deixa feliz nesse meu cantinho é quando eu vejo que alguém clicou num título e foi lá ver qual é a do livro.
Coisa besta, né? Quem nem quando alguém te diz: "Sabe aquele filme que você me falou que era ótimo? A-do-rei!"

Simples assim

Às vezes você não quer explicações, razões, argumentos; não quer raciocinar, medir, avaliar. Você não está procurando soluções: você quer apenas ser beijada e abraçada e protegida.
E é o que bastaria para que todos os problemas do mundo, naquele momento, se resolvessem.

History*

Written and composed by Michael Jackson, James Harris III and Terry Lewis.

He got kicked in the back
He say that he needed that
He hot willed in the face
Keep daring to motivate
He say one day you will see
His place in world history
He dares to be recognized
The fires deep in his eyes

How many victims must there be
Slaughtered in vain across the land
And how many struggles must there be
Before we choose to live the prophet's plan
Everybody sing...

Every day create your history
Every path you take you're leaving your legacy
Every soldier dies in his glory
Every legend tells of conquest and liberty

Don't let no one get you down
Keep movin' on higher ground
Keep flying until
You are the king of the hill
No force of nature can break
Your will to self motivate
She say this face that you see
Is destined for history

How many people have to cry
The song of pain and grief across the land
And how many children have to die
Before we stand to lend a healing hand
Everybody sing...

Every day create your history
Every path you take you're leaving your legacy
Every soldier dies in his glory
Every legend tells of conquest and liberty
Every day create your history
Every page you turn you're writing your legacy
Every hero dreams of chivalry
Every child should sing together in harmony

All nations sing
Let's harmonize all around the world

How many victims must there be
Slaughtered in vain across the land
And how many children must we see
Before we learn to live as brothers
And leave one family oh...

Every day create your history
Every path you take you're leaving your legacy
Every soldier dies in his glory
Every legend tells of conquest and liberty
Every day create your history
Every page you turn you're writing your legacy
Every hero dreams of chivalry
Every child should sing together in harmony

Com todas as esquisitices (e bota esquisitices nisso) ele sabia dançar, compor e cantar. Essa é dos bons, maravilhosos tempos. E não dá para desgrudar o ouvido. Não, mesmo.

Finesse

Quando as secretárias eletrônicas viraram coisa corriqueira, algumas pessoas começaram a ficar meio paranóicas em ser educadas nos recados - quer dizer, já é difícil você ser educada pessoalmente, imagina com uma máquina. Com a banalização do e-mail, o manual das boas maneiras da web se popularizou - maiúsculas querem dizer que você está gritando etc e tal.
Bom, essa roda cercando lourenço foi porque eu tenho uma conta no Gmail, que uso para trabalhar. Às vezes, quando vejo algum amigo ali no cantinho (uma bolinha verde avisa quando a criatura entrou em sua conta no Gmail) eu abro o chat - o Gmail tem um serviço como o MSN.
Pois uma coisa que me irrita é quando você está digitando uma resposta e a criatura manda um "Tenho que desligar" e fica instantaneamente offline. Ou seja, bateu o chat na sua cara.
É por essas e por outras que eu sinto saudades da boa e velha carta. Não se pode bater uma carta na cara de ninguém.
Ouviu, moço?

Um cheirinho de...

A Demeter, fabricante de perfumes, lançou uma coleção de cheiros inusitados como Sexo na Praia, Serragem, Cannabis, Charuto, Cola em Bastão, Tinta a Óleo, Sushi, Vinil, Uísque com Tabaco, Massinha de Modelar, Marshmallow, Chicletes, entre outras. Cada unidade custa US$ 18,99.

Dica do Blue Bus. Para ver os outros perfumes, acesse aqui.

Hello, Kate*

Hello Kate,

It's joe - we met at Andrew's party.

I hope you don't mind me getting your e-mail address from the e-mail that Andy sent to us all; it is a bit sneaky of me.

It was wonderful to meet you on Saturday, and I wonder if you would consider meeting me for coffee sometime; maybe at the Tate Modern?

OK. This is where my common sense is telling me to stop, keep it simple and positive joe.

And the probability of me listening to that voice? Experience has taught me that it is not worth putting up a fight; I will end up giving in to the part of me that never wants to find itself shaking its head and muttering 'if only'

This is the part where I throw caution to the wind; the part where I listen to my heart and remember that I should live my life as an exultation and revel in the opportunity to try; the part where I refuse to apologize for who I am; the part where I trust that the lady I met on Saturday night is, as I suspect, able to see sincerity where others would see clich.

I am fortunate enough to have been able to collect a number of special memories. They are memories of moments that made any struggle leading up to them worthwhile. They are memories of moments when I am struck by something so beautiful, time stands still and all of the ugliness in the world ceases to exist.

Your smile is the freshest of my special memories.

Regardless of whether we see each other again, I will use it as I do my other special memories. I will call on it when I am disheartened or low. I will hold it in my heart when I need inspiration. I will keep it with me for moments when I need to find a smile of my own.

I am unsure of all my motives for sharing this with you and, if I am honest, not ready to examine them too closely. However, I know that it makes me feel good to believe that maybe, if you are ever upset, knowing that I will be keeping your smile alive might help you through.

If you are half as intelligent and aware as I believe you to be, I am sure that you will find what I have written, in the very least, sweet.

If I am twice as lucky as I would dare to hope, you will find this note charming and agree to contact me and arrange a date.

Either way, I trust that your reply will be candid - you told me how much you value honesty.

One last thing, I promise that it is enormously rare for me to stray as far from sobriety as I managed on Saturday night.

Be safe. Joe

*Esse convite, feito por e-mail, foi repassado por Kate à sua irmã, que o achou tão lindo que o mandou a amigos, que o repassaram à sua lista de contatos... e a carta de Joe rodou o mundo. É o principal assunto de sites e blogs do Reino Unido. Joe não ficou com Kate, mas recebeu um bocado de propostas - centenas, vindas principalmente dos Estados Unidos e da Austrália.

I have a dream*

Sonhar ainda não custa absolutamente nada.
* O vinho. Ou o verde, que também é o má-xi-mo.

Bailarinos e estrategistas

Eu sou amante de boxe. Muita gente faz uma cara esquisita quando conto isso, mas é verdade. O problema é que, como quase tudo na minha vida, eu gosto do passado - dos antigos lutadores.
Joe Frazier, Muhammad Ali, Jake La Motta, Sugar Ray (Leonard e Robinson), Sonny Lipton, Rocky Marciano, Walter Cartier e tantos outros sempre me fizeram vibrar assistindo (todos, somente em programas que contam a história do boxe). Eram lordes de um esporte que virou vitrine de blings blings e cortes de cabelo esdrúxulos (depois de uma época que só Don King tinha esse privilégio).
Uma era que acabou-se e não volta mais.

Só para malucas

Se você é apaixonada pela Hello Kitty, mais um motivo para te chamarem de doida: agora, você pode ter um seunome@hellokitty.com. Grátis, santa. De grátis.
Tudo bem que a conta não oferece nada de extraordinário - são dez mega de espaço sem suporte - mas quem liga? Pra isso a gente tem Gmail e Yahoo.
Né não? Então.

A belezinha a gente consegue aqui.

www.vidabesta.com*

*Obrigada, Rita :o)

Tem dias em que a gente se sente...

... como se tivesse comido toda a produção da próxima Páscoa da Nestlé.
Bom, ontem e hoje eu fiz quase isso.
Comi a da Garoto, também.

Elogio del punto

El punto es una invención del Renacimiento. Hasta entonces, para indicar el final de una frase escrita se habían utilizado espacios en blanco, letras al margen o toda una combinación de signos tipográficos. Desde su aparición, la ausencia y la presencia de esta mínima mancha negra ha sido utilizada por los escritores - de James Joyce a Samuel Beckett- para crear efectos de lectura y orientar la interpretación de sus obras.

Diminuto como una mota de polvo, el punto, ese mínimo picotazo de la pluma, esa miga en el teclado, es el olvidado legislador de nuestros sistemas de escritura. Sin él, las penas del joven Werther no tendrían fin y los viajes del Hobbitt jamás se acabarían. Su ausencia le permitió a James Joyce tejer el Finnegans Wake en un círculo perfecto y su presencia hizo que Henri Michaux hablara de nuestro ser esencial como de un mero punto, "ese punto que la muerte devora". El punto corona la realización del pensamiento, proporciona la ilusión de un término, posee una cierta altanería que nace, como en Napoleón, de su minúsculo tamaño. Como siempre estamos ansiosos por empezar, no pedimos nunca nada que nos indique el comienzo, pero necesitamos saber cuándo parar; este pequeñísimo mememto mori nos recuerda que todo, incluso nosotros mismos, debemos algún día detenernos. Como un anónimo profesor inglés sugería en un olvidado tratado de gramática, un punto es "el signo de un sentido perfecto y de una oración perfecta".

La necesidad de indicar el final de una frase escrita es probablemente tan antigua como la escritura misma, pero la solución, breve y maravillosa, no se estableció hasta el Renacimiento. Durante muchísimos años la puntuación había sido una cuestión poco reglamentada. Ya en el primer siglo de nuestra era, Quintiliano (que no había leído a Henry James) sostenía que una oración, además de expresar una idea completa, tenía que poder pronunciarse sin tener que volver a respirar. La forma en que se marcaba el final de esa oración era cuestión de gustos personales y durante mucho tiempo los escribas puntuaron sus textos con toda clase de signos y símbolos, desde un simple espacio en blanco hasta una variedad de puntos y rayas. A principios del siglo V, san Jerónimo desarrolló para su traducción de la Biblia un sistema, llamado per cola et commata, en el que cada unidad de sentido se marcaba con una letra que sobresalía del margen, como si se iniciara un nuevo párrafo. Tres siglos más tarde ya se utilizaba el punctus tanto para indicar una pausa dentro de la frase como para señalar su conclusión. Con esas convenciones tan confusas, los autores no podían esperar que el público leyera un texto con el sentido que ellos le habían querido dar.

Por fin, en 1566, las cosas cambiaron. Aldo Manuzio el Joven, nieto del gran imprentero veneciano a quien le debemos la invención del libro de bolsillo, definió el punto en su manual de puntuación, el Interpungendi ratio. En un latín claro e inequívoco, Manuzio describió por primera vez su papel y su aspecto. Pensó que estaba preparando un manual para tipógrafos; no podía saber que estaba otorgándonos a nosotros, futuros lectores, los dones del sentido y de la música. Gracias a Manuzio, hoy tenemos a Hemingway y sus stacattos, a Becket y sus recitativos, a Proust y sus largos sostenidos.

"Ningún hierro", escribió Isaac Babel, "puede hundirse en el corazón con la fuerza de un punto puesto en el lugar preciso". Para afirmar tanto el poder como también de la pobreza de la palabra, nada nos ha sido tan útil como esa manchita mínima, definitiva y fiel.

Alberto Manguel para El País

Início

O laboratório britânico Bristol-Myers Squibb organiza todo ano um concurso de fotografía batizado de "One Vision", para lembrar que a Aids não é um problema só da África - a epidemia também causa estragos na Europa. O tema desse ano é "A vida começa hoje". Participaram 1.130 pessoas de 25 países, nas categorias profissional e amador.

Invejinha

Comprei :o) Você já tem?

Para o que der e vier

Sim, é muito bom estar ali do lado.
Para ambas as partes.